Y llegó un día mezclado de palabras determinantes y de corto vuelo. La sombra del ayer, y el hoy es insensato. Macabra minoría, extraña sensación de haber sido todas sin haber sido ninguna. Tormenta de palabras, torbellino; tal vez quiero decirte todo lo que callé la última tarde que nos vio juntos.
Estamos armados de una endeble artillería; una guerra precaria de mí hacia mí. Porque el dolor es mío. La incertidumbre es mía. La nada es mía. El odio es mío.
No haber reparado en lo que no quería, para dejarlo ser. Orgullo hoy. Inestabilidad. Pero no llego a vos porque no puedo. Excede al sentimiento; excede a la razón. Mis mujeres y yo estamos gobernadas, sometidas a la soledad. Y estamos encantadas, ¡encantadas!.
3 comentarios:
el titulo del flog no me termina de cerrar... sera por que no lo entiendo....
pero bue si importa mi opinion tus escritos estan muy buenos.
rescate muchas frases q me coparon...
hay mucho para decir pero stoy corto de palabras hoy...
adios!
Nos encontramos, entonces, al ingresar a este blog, con la náusea.
Y que mejor título para la definición de estas líneas que intentan desdibujar lo cotidiano pero que, sin embargo, no se pueden despegar de la necesidad imperiosa de la catarsis humana. La náusea, ad-náuseam, nos transporta hacia un camino que zigzaguea constantemente sobre la línea de la insoportable "simplevida".
Realidades en exceso que se imponen hasta resultar molestas, planteadas desde una perspectiva tiernamente erótica, en la cual, la autora, logra recrear el mundo del sometimiento sentimentalmente aceptado hasta el punto de que el sentir de sus personajes (o el de ella misma) se presenta en un envoltorio aparentemente inútil, que genera en nosotros una vez finalizada la lectura un tajante ¡¿que?! el cual lentamente, si uno indaga mas en la profundidad de lo dicho, se transforma en comprensión sin necesidad de palabras, identificación personal generalizada.
Nos deja, al final, la necesidad de expresarnos, de "vomitar significados", una náusea dialéctica, enfrentada a la verdad incomprensible que se oculta detrás de esa mentira comprensible a la cual llamamos amor.
es todo lo mismo es un medio mas para trasmitir tus ideas...
no conocia la obra...
la leere.
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