gritos como olas en el mar de la ausencia

De los amores pasados

ni un recuerdo
ni una esquirla
ni un corazón roto

así,

capaz de ser inolvidable,
silencioso arremete el olvido

* * *

ni luz

ni fuego
ni insurrecciones hogareñas

* * *

habrá quedado atrás

la que moría de certeza

la que quemaba entre lágrimas

Todavía hay en mí

un espacio sin resolver

una pequeña lágrima

una ausencia de ausencias

de todas las que no pude ser

Quiero para mí

un lugar de rosas
un lugar de clavos
y dedos partiéndose

* * *

sólo llegar a romperme con la noche

entre la niebla y la lluvia
y los lunáticos
y los que me han desarmado

* * *

no lejos del río

tu voz
es esa calma de las aguas
que se mecen
como flores en busca del viento

es la quietud

y el llamado

*

*

esas lluvias que preludian el invierno

son las lágrimas de mi soledad

llueve sí

está la lluvia

sólo la lluvia

y el silencio de la ausencia

una necesidad absurda
de alojarse
en lo que ya no apasiona
en lo que no nace

ese río me devolvió
la visión de un Heráclito revolucionario:
aguas fluyen, otras y otras
 
y sin embargo

yo no fluyo
yo me arrastro por la que fui

A decir verdad, soy una amante muy exigente, por más que no siempre lo reconozca.
He sido la inocencia, la libertina, y luego la inocencia desesperada. Quizás deba dejar de leer a Hegel. Lo cierto es que tras haber pasado por el libertinaje, el regreso al amor inocente conlleva una cuota de desesperación, una cuota del no-perderlo-jamás. Y haber sido la más laxa de todas las mujeres, supone la posterior pretensión de exclusividad, de cuidado extremo. Eso que no supimos conseguir. Que nooooo suupiiiimoossssss connnnseeeeeguiiiiiiirrrrrr.
Otrora un espejo infinito, un vaso vacío, un profundo silencio. Al fin encontrarse ser-siendo-en-un-otro-que-yo, y lastimarse hasta la médula en nombre del monopolio usufructuado del amor. Yo anuncio, yo denuncio, yo renuncio... yo, muerte temprana.
Para que no se diga nunca que fui la espada y no la piedra, puedo seguir hablando de mí. Pero hablaré del-otro-que-yo. Una víctima victimizada victimiza las palabras suyas, las mías, las que no pertenecen al lenguaje. ¿Sinónimos de estación? Correcto: primavera. Érase la primavera de las flores disecadas y las mariposas en celo que morían al borde de su virginidad. El aire anunciaba la tragedia; las flores anunciaban la tragedia; las mariposas anunciaban la tragedia. Todo desencadenó en un sentido trágico de la exigencia exigente del haberme-cuidado-más. Una poderosa soberbia ponía fin a la noche del amor y daba comienzo al desamor de la noche.