Tuve que resignar la razón para dar paso a la cópula.
Es así, querido amigo, como nosotros (post-modernos, post-adámicos y post-orgásmicos) retomamos a Kant.

La virtud de la mujer es ser como la loba, como la perra. ¿El hombre tiene virtud? (no se enoje caballero, sus pares me han hecho así, machista). Entonces resulta que después de mí, Tracy Lords hace el amor con el silencio y yo hago sexo y ruido. Pero el visitante, el extranjero, se come todas mis delicias, se traga todo mi punk-rock y se va a casa saciado, y luego pide más, pero no da nada.
Es así que me volví pelotuda y fácil, cien por ciento depilada, buscando el cambio. Pero el cambio no modifica. Sigo sintiendo la soledad aunque tenga la vagina más dilatada, claro, e incluso después de haber bebido tantos té de espermatozoide (mi té favorito). Después de todo, la soledad coge mejor. Sí, sí. Mejor que aquel cerdo que me decía: “sos anormal, no querés un orgasmo”, es decir, aquel cerdo que razonaba del modo “no comprendo; luego, ustedes son los idiotas”, es decir aquel cerdo que no podía darme con la pija lo que pretendía saciar con las manos, etcétera.

¡Tanta vida, señor!, ¿para qué tanta vida?. Para coger, Alejandra. Y entonces, la muchacha que antaño hallaba la máscara del infinito, se pone la líbido entre los labios y supura y depura en la única libertad libre, la que le es permitida. Coger y comprar no se reprime, no se sanciona. Y luego, soy una mujer que lleva detrás de sí el caudaloso río de la lujuria. ¡Tanta pija, señor!, ¿para qué tanta pija?.

siempre el amor
me llega roto
siempre
con migajas de ausencia

siempre abrirse y gemir
siempre abrirse
gemir
gritar hasta el alba
hasta la muerte
hasta la vida

La muchacha y las sombras

Esa muchacha devuelta de sombras
señalada por las sombras
ensimismada entre las palabras y los espejos

esa muchacha tiene la herida más monumental
la más olímpica
la más desgarradora de todas las noches

y es el instante que olvida
y que vuelve
a la matriz progenitora,
a ese hombre que fue en su vida
su vida.

La rebelión de los poetas malditos

En los albores de la virtud
sostengo
que la belleza es un vicio
y debe ser practicada sólo por los idiotas,
y moderadamente,

que cuando alguno de ustedes,
bellos e inhóspitos infrahumanos,
vaya a congraciarse frente al sabio
éste se arrancará los ojos
y supurará en sus mejillas

lo advierto.

Al héroe que le faltaba la heroína que era amiga, cómplice y verdugo de Janis Joplin.

Esa necesidad patológica de insatisfacción
esa voz dañada por la palabra
el jardín supra-terrenal

la mirada hacia el abismo,
la hemorragia,
el verbo

ese andar verborrágico
y esa boca ralentizada,
sustituida
por las viejas huellas
que auguran el camino hacia lo infinito

damos un paso:
hay un héroe

y una voz
y una palabra escrita.

Y cuando es de noche
la luna se posa en su boca a conmemorar el cielo
se condensa en ella
el vacío de la ausencia
y la eternidad del llamado a lo infinito

si su boca se abre
un río de palabras desgarradas
obturarán el espacio
que el pájaro intentará demoler
con un solo soplido

los poetas están muertos,
y la muchacha alzará sus ojos
hasta el centro de sí
para alcanzar tal vez un espejo
un suicidio prematuro
o la oscuridad de su alma

quizás,
si la luna vuelve a posarse en su boca,
se destruya el cielo.