Al héroe que le faltaba la heroína que era amiga, cómplice y verdugo de Janis Joplin.

Esa necesidad patológica de insatisfacción
esa voz dañada por la palabra
el jardín supra-terrenal

la mirada hacia el abismo,
la hemorragia,
el verbo

ese andar verborrágico
y esa boca ralentizada,
sustituida
por las viejas huellas
que auguran el camino hacia lo infinito

damos un paso:
hay un héroe

y una voz
y una palabra escrita.

Y cuando es de noche
la luna se posa en su boca a conmemorar el cielo
se condensa en ella
el vacío de la ausencia
y la eternidad del llamado a lo infinito

si su boca se abre
un río de palabras desgarradas
obturarán el espacio
que el pájaro intentará demoler
con un solo soplido

los poetas están muertos,
y la muchacha alzará sus ojos
hasta el centro de sí
para alcanzar tal vez un espejo
un suicidio prematuro
o la oscuridad de su alma

quizás,
si la luna vuelve a posarse en su boca,
se destruya el cielo.

Nimiedades

Violento al violentarse por las delgadas pezuñas del sol
ese hombre no es un milagro
pero puede acaparar el cielo

y sin embargo ríe como los demás
como si le faltara risa
como si lo perezoso y lo sublime
pudieran coexistir
en algún más adentro

no puedo hacer del recuerdo
un manantial de lo infinito
pero sí puedo desnutrir a una flor
y ver cómo se deshoja.

Preludio al vello que no está y garantía divina de que existe.

Tu corazón en carne que no hace falta desplumar,
pese y a causa de eso:
quiero

así,
como pequeños infantes,
violamos las normas,
las convenciones,
los cuerpos,

desenvainamos la piel,
nos adentramos en la ceniza
para sumergirnos en el polvo

el grito final,
el de la fiebre,
y un dramático silencio que no se calla.

Ese amor delgado y apasionante
de los fragmentos en prosa
y las ruinas en verso

ese amor de antaño
de hoy
de siempre

ese amor infinito
inconexo
inefable

todas las palabras son ese amor
todo el amor son esas palabras

y verbos
y adjetivos
y adverbios

te quiero - dijo la loba
y la poesía se quitó el manto de la soledad

Simplemente,
que no puedo dejar de ser
la que no soy

la ficción de lo ficticio de la asfixiada artificial,
una representación del yo

como la abandonadora polisémica
que deja sin alas a su pájaro
y se va
y llora.

Cuando perdió su segunda virginidad,
la muchacha sangró más que en la primera;
¿qué queremos decir?
que la muchacha estaba estupefacta y fría
cuando el hombre-de-atrás
gemía ininterrumpidamente

no es esto todo:
la muchacha era insertada en todos sus orificios
mientras pensaba que sus uñas
estaban demasiado largas para masturbarse

no es esto todo:
el hombre-de-atrás estaba envestido
de un látex-super-orgasmo
que lo hacía aún mucho más superficial

esto no es todo:
la muchacha realiza un estridente la 440
y, convertida en una excelente actriz,
realza su vuelo al infinito

el hombre-de-atrás, de-adelante y del-centro,
en vísperas de abrir las puertas del paraíso,
se glorifica: soy un buen polvo.