Preludio al vello que no está y garantía divina de que existe.

Tu corazón en carne que no hace falta desplumar,
pese y a causa de eso:
quiero

así,
como pequeños infantes,
violamos las normas,
las convenciones,
los cuerpos,

desenvainamos la piel,
nos adentramos en la ceniza
para sumergirnos en el polvo

el grito final,
el de la fiebre,
y un dramático silencio que no se calla.

Ese amor delgado y apasionante
de los fragmentos en prosa
y las ruinas en verso

ese amor de antaño
de hoy
de siempre

ese amor infinito
inconexo
inefable

todas las palabras son ese amor
todo el amor son esas palabras

y verbos
y adjetivos
y adverbios

te quiero - dijo la loba
y la poesía se quitó el manto de la soledad

Simplemente,
que no puedo dejar de ser
la que no soy

la ficción de lo ficticio de la asfixiada artificial,
una representación del yo

como la abandonadora polisémica
que deja sin alas a su pájaro
y se va
y llora.

Cuando perdió su segunda virginidad,
la muchacha sangró más que en la primera;
¿qué queremos decir?
que la muchacha estaba estupefacta y fría
cuando el hombre-de-atrás
gemía ininterrumpidamente

no es esto todo:
la muchacha era insertada en todos sus orificios
mientras pensaba que sus uñas
estaban demasiado largas para masturbarse

no es esto todo:
el hombre-de-atrás estaba envestido
de un látex-super-orgasmo
que lo hacía aún mucho más superficial

esto no es todo:
la muchacha realiza un estridente la 440
y, convertida en una excelente actriz,
realza su vuelo al infinito

el hombre-de-atrás, de-adelante y del-centro,
en vísperas de abrir las puertas del paraíso,
se glorifica: soy un buen polvo.

la muchacha abraza la noche
de mi celo impotente
y goza de mí
y ríe de mí
y masturba de mí
es el reflejo de todo lo abierto
y yo lo cerrado
 
soy sobre ella
para ella
contra ella
 
esa mujer
es la delgada pezuña de un animal
y yo soy el animal

sin palabras para abastecer las acciones
sin armas para llenar el círculo siempre infinito.

                                                          (el hombre superlativo)

la hija putativa del viento

cuando la nube se abra a reverenciar al sol
se tratará de poner, y no sacar
abrir, y no cerrar
decir, y no hablar

entonces
será el momento de la putrefacción de la carne
y el instante infinito
de entornar
los ojos hacia el cielo.

Yo resueno en el silencio
porque soy el ruido
yo agonizo en las hojas de los árboles,
y en las hojas,
y en los árboles
porque soy un constante gemir
de un latido que se entrega anacrónicamente

porque en la verdad
yo he escrito tu nombre
y en el muro
encontré el fundamento para mis delirios

yo agonizo en las hojas de los árboles
y de los libros
y entre mis palabras
y soy la fiebre
y la hora y el reloj
y el tiempo

porque cuando digo las palabras
no digo: las palabras,
digo, además,
que estoy herida.