hay algo en él que, no es que me gusta, es que me puede. Creo que es el amor con el que me desprecia

Yo, rabiosa de alaridos, encuentro tu ausencia en un inefable. Y es que no sé. Como Sócrates: no sé. El resto no. El resto sabe

 ¿qué hago con la vida que no tuvimos?

atacaba jaulas porque quería estar adentro

hacía demasiada libertad

la objetividad del mundo ya no le alcanzaba para silenciar sus gritos

quería presencias

quería dejarse tirada entre las flores marchitas de su ajena-yo

quería un mundo que no la quería

huir con otro hacia adelante

repetir la historia

repatriar sus sentimientos enfermos

Ud genera sonrisas contrariadas; la alegría de saberlo, la agonía de saberlo. Mis ojos bailan alrededor de su nombre, junto con mis ganas de no sentir nada nunca más. Y me revela la contradicción del querer no queriendo. De intentar detener procesos que tienden a ser inevitables. De negarme y reincidir. De adentrarme en lo más mío y expulsarlo. De ganar por la fuerza a un olvido que no calla. De querer jugar un juego que ya perdí.

 ¿Qué es lo normal?- me dijo. Lo normal es un indefinido. Una convención. Un prejuicio. Está volviendo de tu mano el infierno de las palabras. Estoy volviendo a la cornisa de la que he saltado muchas veces sin romperme. Naturalmente, me miento. Me obligo a creer en el futuro. Me transformo en una pieza restaurada de un arte explícito y sin sentido. Como el amor. Como las palabras.